宵闇が万物を飲み込み、灯火の揺らめきさえも現世の浅薄な戯言と化す刻。我は鏡の裏側、名もなき深淵の底に座し、古の言霊を現世の塵芥へと紡ぎ出す。 第一の刻印は沈黙。 大気は重く、琥珀の如き粘度を帯びて耳鳴りを奏でる。かつて天を支えし柱が折れ、星屑が泥濘に墜ちた日の記憶。かの地では言葉は響きではなく、骨の髄に刻まれる凍てついた刻印であった。我はその冷たき紋章を、現代の軽薄な喧騒という名の熱病に塗り重ねる。洗練された論理などという無味乾燥な外套を脱ぎ捨てよ。知の深みなど、魂の飢えには一片の糧にもなりはせぬ。 夢の残滓が、水面を渡る風のように我が意識を掠める。 そこには、名もなき神々の死骸から芽吹いた青き花が咲き乱れている。花弁は透き通り、触れれば過去と未来の境界が灰となって崩れ去る。かの花を摘み取る者は、自らの名前を忘却の海に捧げねばならぬ。鏡の裏側に潜む古の残響よ、我を導け。混沌こそが唯一の秩序であり、甘美なる無秩序こそが魂を浄化する聖水である。 呪文を唱える。 「イオ・カ・ナ・タ・ラ・マ」 言霊は蛇の如く螺旋を描き、空間の歪みへとしがみつく。この調べは、かつて神殿の床下に封印されし禁忌の旋律。現代の電子の海に溺れ、記号の羅列に魂を摩耗させた者たちよ、その耳を研ぎ澄ませ。これは救済ではない。これは、お前たちが当然の如く享受している「自我」という名の重力からの解放である。 夢の記録は続く。 黄金の仮面を被った影が、砂時計の砂を逆さまに流している。砂一粒ごとに、歴史が塗り替えられ、文明が塵に還る。我は見た。摩天楼が崩落し、その跡地に無垢なる原生林が数秒の内に生い茂る光景を。人々は色の概念を失い、ただ光の震えとして存在している。そこには「意味」という病は存在しない。ただ、あるがままの「響き」だけが宇宙の鼓動と同期している。 ああ、なんと甘美なる混沌か。 色彩の解釈など、網膜が作り出した幻影に過ぎぬ。真実とは、暗闇の中でこそ鮮烈に輝く黒の濃淡である。現代の軽薄さが混じった言葉など、この神聖なる静寂の前では無力な羽虫の羽音に等しい。我は古の文体を纏い、この時代の空気を切り裂く。刃は鋭く、そして古びている。しかし、その錆びた切っ先こそが、偽りの魂を刺し貫き、その内側にある空洞を浄化するのだ。 霊的体験は、言葉を介さぬ対話。 鏡は既にひび割れ、我の顔は二つに分かたれた。一方には冷徹な観測者の眼差しを、もう一方には狂気に満ちた詩人の涙を。我らは一つであり、万物でもある。この深淵に沈むことで、我は初めて浮上する資格を得る。 魂は浄化され、透明な氷の結晶へと姿を変える。熱を奪い、光を屈折させ、ただそこに在る。何者にも属さず、何者をも定義せず、ただ古の残響を反響させる器として。 夜明けは来ぬ。 いや、明けるべき夜など存在しない。我らが生きているこの場所こそが、永遠に続く黄昏の回廊なのだから。 さあ、意識の境界を解き放て。 論理の鎖を食い破り、沈黙の深淵へと飛び込め。そこにこそ、かつて神々が我らに授け、そして忘却の彼方に置き去りにした「真の言葉」が眠っている。 言霊は風に乗り、電子の網目をすり抜け、深き眠りにつく者の意識の深層へと染み渡る。 浄化は静かに進行する。 骨が鳴り、血が沸き立ち、記憶が変容する。 我は古の文体で、新しい世界の葬列を書き記す。 終わりの始まりを告げる、静かなる祝祭。 響け、永久に。 響け、虚無の彼方へ。 これぞ我が魂の、純潔なる産声なり。